Proto poesia

La resurrección de los mejores muertos, el pan casero de las mujeres de pueblo, el fandango desconsuelo de los negros villeros. la resolana encima de la borrasca. el otoño en que me quede con las hojas, el angosto camino al cielo de Iruya, el fundamento exquisito de los manzanos, el retorno indefinido de la vida, mierda arriba mierda arriba los tutis estomacales del hambre.

La perro martillo y tabla, un ajedrez de cosas cuarteadas, vais llegando a Shiva por tus entrañas fermentadas. Y Brahma te espera con la cama lista y recién creada, Cantor sacando las lóbregas cuentas en una barriada rusa, un infinito mas un infinito, dos infinitos de infinito infinito. Pusiste sanguinolenta a Irlanda y Escocia, perro hacha cabeza Cromwell, sin detenerse(nunca) la tragedia hecha pampa, puso sanguinolentos los tobillos de América, a golpes de Rocas la nación mapuche, y los magníficos tehuelches enroscados en el viento, se dijeron con palabras extrañas, como se mueren los nuestros, y Vishnú nos llama a la calma, a asumir la fragilidad de la temporalidad humana. Trimurti, trinidad, todos los reinos en función en la misma casa. (esto se lee en naranja hasta el bermellón vino) Nosotros, perro, erial, destino, (una tonalidad azulada impera ahora) acaecemos sobre las cosas, sin palabras, labiles testigos. No una ciclópea mano suprahumana nos ...

Hay algo muerto en su garganta, algo deviene mucho mas muerto en sus palabras, imagina el panoli, pero todo es desesperación, y la prosa le sangra una espesura de sandáraca. Nació sin ganas, con una ancianidad clavada en los ojos de verde charca, en un cirro colgó la niñez, quien sabe si fue de poesía o si fue por su ampulosa mala gana. Bendecido a lo paria, te ungieron con olvido las pisadas, los arreboles suicidas de Atacama, te crisparon las tripas, y la noche fue testigo de lo que nunca tendría mañana. El cadáver azulino pendía de un brazo frondoso del Panji. Ese, fue el primer poema que compuso el pequeño individuo, en un fondo rosicler, que aun le reverbera en el principio, profundo de las palabras.

La sustancia que lleno la mañana, fue parda y elástica, olía albañal, y queriendo querer gustaba a los dioses. Entonces el medio día indolente, pendió cual lacra sobre una fumarola y el, el personaje trasparente de la nonobela, ceso cuando la noche mineral estaba aun en Sierra Leona, sin diamantes seria la tarde, de marlos de Camboya fue el cenotafio, que no existió ni en su favor ni en su contra. El triple otoño en las sienes de la tarde, era hermoso y violento, que gustaba tanto mas a los dioses. Una concatenación de disminuidos y menores, tenso la armonía de la noche universal, y como un susurro de sáfiro, caímos en la cuenta el resultado la hipótesis de que los versos mas bellos son los de la química del carbono.

. De andar andube pero quizas andar, no sea andarse moviendo sino, saberse ir quedandose quieto. . Si los jovenes son el futuro, el futuro no existe. . El hombre solo sabe lo que entiende. . La muerte no te salva, si la vida te condena. . Tengo el corazon entre las piernas, en las manos el alma, mi barrio en la garganta, y en la cabeza poco y nada. . El que no sabe respetar el hambre, jamas entendera el sentido de la comida. . Si hay que ser heroe que sea en remera y ojotas. . Si tenes hambre y frio, pensalo mata un rico. . lo unico que no me decepciono fue la botella de Bols. . Hermano deja de comprar la verdad en la verduleria.

Los pájaros no cantan, los pájaros mienten, el río no corre, al río lo llevan.

Dolor bermellón, te derramas en un rollo laxo y de púa, bajas las tierras del esófago, de una vos, que hoy sale crispada y blanda. El ritmo es suave y de miércoles, en la ciudad hoy la brisa no trabaja, es una sopa premonitoria, la armonía en clave clavada, la frasea un hombre sin hígado y con guitarra. Hepático el camastro, te aguarda cada noche en el Abasto, laburas con los pibes toda la noche, demoliendo al insomnio, Jesús con la iglesia en la vereda, el Churla reventado en disonancias, Luca escribiendo en los muros: “Lelo not dead” El solitario viaje a la historia, ultima parada Gallo y Corrientes, una salva de canallas blandiendo escabios y fasos, piantan lagrimones pentatónicos, un blus mestizo que dice y nos dice, hermano Lelo te estamos extrañando. No es de carne el porvenir, aunque la fuleria lo siga esperando, digo un rancho de adobe y un sauce llorando, para entonar las canciones que siempre nos fueron salvando, saludar nunca igual al río, hol...

En camastros de oscura procedencia, duermen, más luego, despiertan, las constelaciones completas. Un argumento azulnegrino de rodilla en tierra, indica, más luego, vaticina, en su arpa de madreselvas, llegara la noche. Ha de saber y ha sabido, el badajo silencioso, que vendrías como una estación melodiosa, urdiendo en el follaje, tu inclinación gravitatoria. Ahora que los calendarios desentonan, miro a la campana sola, contengo la noche como si fuese un suspiro, y la orbita ya no es un propósito sino una sentencia, y yo solo un planeta que morirá contigo. La grave y candida mañana no sabrá, como saben los hombres, sabrá como lo hace una mañana, que el reino meridional, importa más, importa sobre, importa antes. Tú te desvestirás Como lo hace el final de la tarde, tenuemente, Y no me habré dado cuenta, que las completas constelaciones, despiertan, luego mas, duermen.

No te preocupes por mi sustancia concreta, que he sido estando, un descuido ralentado y ateo, que los dioses me aceptan, descendiente infradotado, que me fui yendo en un rechinar de leña, un calorcito de invierno, es un tesoro modesto, que te heredo y corono responsable. Explicarte el calor y el invierno es largo impreciso e insustancioso, prefiero la parábola que has de escribir, con tu sangre y tempo. Hablarte del poema es lo que quiero, el lenguaje es una trampa, una catacumba, que nos sojuzga de la carne a los sesos, y la poesía un ardid glorioso, que nos hace salir airosos, del refreno de los alfabetos, no es un método hijo, es un pulso indómito que nos atraviesa enteros, algún dejo de dioses pedestres, tejiendo una matra liquida. El punto de encaje es el detalle en los universos, y encajado en los puntos es que los hombres han muerto, y siguen muriendo, lo que no es terrible cuando se han dispuesto a abonar los suelos, mas si es triste y elo...

Hoy fundo una familia unipersonal, una patria en fermento, una especie de genética atrofiada, una oración furiosa, una filosofía a gatas, un rincón sordo, una agua bautismal de zanja, un sonido de huesos en un sonido de redonda, una mirada para cada estación del día. No tuve prisa, no la manifiesto ahora, solo una condición de astilla en la génesis de la carne, cuando no gangrena un hijo gutural con perdida en las arterias, una autentica vida de mierda. Hoy fundo una estirpe, Una reyerta gualda, una escala numérica para una ecuación metafísica, hoy fundo todo lo que verso en el anverso y el reverso. Al mejor estilo de los mares hoy desperté picado, funde toda la mañana de lo pe, como segunda pulsión funde los mates, una ventana para mirar a la calle, un taller frente a la casa, un tanque de agua encima del taller, un cielo gris encima del tanque de agua, un reflejo marginal de lo que creo encima mió. En los dos cuartos que sobran, esta el medio que falta, el día que acaece con todas ...

Espíritu penitenciario, Halo de cadenas, Fugas de Bach directo al torrente sanguíneo. Fue un cielo ronco, Azul de infierno, Dedalo le llamamos a tu cráneo, Siameses de onix rellenando encofrados. Rotcel etatam Rotcel etatam, Todas las planicies de Mongolia entraban en su aliento, el Kilimanjaro fue una palabra sola en la mañana del mundo, seis dimensiones por conejos sementales, veinte y muchos es materia opinable. Rotcel etatam, Rotcel etatam. Dos equilateros soldados hicieron una religión, aquí tenemos un culto gentil, el mito primigenio lo fundamos despuntando rosicleres. Nos vamos de cicuta con el gaucho Sócrates, colgamos siete lunas de níquel en la frazada de la noche y esto es mas que una religión es un montón. Rotcel etatam Rotcel etatam Tolon, tolon, en lontananza, la ecuménica hora no te perturba, si eres una naturaleza gaseosa chocando contra los vidrios, gotas del báratro esparcidas en un tablero terráqueo, Capablanca es una parti...

Pertenecer al estambre destrozado por el zonda, a las cicadas con su criterio extraordinario , al énfasis gris de vivir en Pompeya, a las alamedas de las opiniones, a la alabanza al ecuador de las cinturas. Pertenecer solo al embrujo del cero Constituir la silueta en la roca, a la roca misma, el fuego quizás cierto, un julio ferruginoso con la luna acuchillada en la Boca, una mañana siguiente en las leguas sabrosas de tu piel, comiendo lotodolobello desde si y por si y para siempre, constituir el ópalo, el cofre cerrado, el destino(en rojo, gris y amarillo). Pertenecer a la toponimia de los arenales del Comagué, al gesto definido de la rocha, al universo en contracción de una patria, a la “nada” flameando en las casas...