Proto poesia

. De andar andube pero quizas andar, no sea andarse moviendo sino, saberse ir quedandose quieto. . Si los jovenes son el futuro, el futuro no existe. . El hombre solo sabe lo que entiende. . La muerte no te salva, si la vida te condena. . Tengo el corazon entre las piernas, en las manos el alma, mi barrio en la garganta, y en la cabeza poco y nada. . El que no sabe respetar el hambre, jamas entendera el sentido de la comida. . Si hay que ser heroe que sea en remera y ojotas. . Si tenes hambre y frio, pensalo mata un rico. . lo unico que no me decepciono fue la botella de Bols. . Hermano deja de comprar la verdad en la verduleria.

Los pájaros no cantan, los pájaros mienten, el río no corre, al río lo llevan.

Dolor bermellón, te derramas en un rollo laxo y de púa, bajas las tierras del esófago, de una vos, que hoy sale crispada y blanda. El ritmo es suave y de miércoles, en la ciudad hoy la brisa no trabaja, es una sopa premonitoria, la armonía en clave clavada, la frasea un hombre sin hígado y con guitarra. Hepático el camastro, te aguarda cada noche en el Abasto, laburas con los pibes toda la noche, demoliendo al insomnio, Jesús con la iglesia en la vereda, el Churla reventado en disonancias, Luca escribiendo en los muros: “Lelo not dead” El solitario viaje a la historia, ultima parada Gallo y Corrientes, una salva de canallas blandiendo escabios y fasos, piantan lagrimones pentatónicos, un blus mestizo que dice y nos dice, hermano Lelo te estamos extrañando. No es de carne el porvenir, aunque la fuleria lo siga esperando, digo un rancho de adobe y un sauce llorando, para entonar las canciones que siempre nos fueron salvando, saludar nunca igual al río, hol

En camastros de oscura procedencia, duermen, más luego, despiertan, las constelaciones completas. Un argumento azulnegrino de rodilla en tierra, indica, más luego, vaticina, en su arpa de madreselvas, llegara la noche. Ha de saber y ha sabido, el badajo silencioso, que vendrías como una estación melodiosa, urdiendo en el follaje, tu inclinación gravitatoria. Ahora que los calendarios desentonan, miro a la campana sola, contengo la noche como si fuese un suspiro, y la orbita ya no es un propósito sino una sentencia, y yo solo un planeta que morirá contigo. La grave y candida mañana no sabrá, como saben los hombres, sabrá como lo hace una mañana, que el reino meridional, importa más, importa sobre, importa antes. Tú te desvestirás Como lo hace el final de la tarde, tenuemente, Y no me habré dado cuenta, que las completas constelaciones, despiertan, luego mas, duermen.