Proto poesia

Ahí va Anselmo, se va algo encorvado, algo ausente, algo ebrio, algo apurado, apuntalado con mordida poesía, camina sin caminos a Penjamo. De talante araucano, estaba mapuche sobre la tierra, con algebras en la escuela, y con los comunistas enamorando quimeras. En mapudunhun le contaron a los oídos, de la pena gruesa de su pueblo telúrico, de la furia de los Malones, arremetiendo contra los Dioses sadomasoquistas. Que pájaro tan pedestre, hombre pozo profundo, entre guitarras y vino, y mujeres se desenvolvía, con absurdos gracias a la vida, se emocionaba infinitamente de la vida absurda. Chillan te puso viejo con sus temblores, en las fronteras de Luís Araneda, se hizo solo lo ordinario, con tu Orodila opaca y quejosa. Hermoso con su espíritu de longaniza, se durmió de a poco en el olvido y no hubo gallo que te despertara, y si hubo tus hijas emplumadas, volando con tus alas, y si era la vida carbonizando los huesos, con las astillas irremediables de los inviernos. En bolas, te vi en

Algo agarrado de tus trenzas siempre voy, nunca tan lejos de tus largas polleras, eternamente cerca de tu amplia frente. Por ella, hice extensas caminatas, me detuve a la altura de tus sienes, y te saque las mil balas que te pegaste, en los turbios días de turbias noches. Bebiste la ponzoña con furia, cuando tu guitarra no sonó tus heridas. Casi inalterable candidata a mala madre, segura protagonista en el canto, parido por la vida, por la muerte, jamás por oquedades. La tengo presente como un instinto de piernas y manos delgadas, gruñendo nunca por los rincones, siempre por las avenidas de la casa, socializando sus penas para no morirse. Hubo días en que fue tan suave, que creí que era un algodón tañendo el charango. Hubo días en que nos dio un beso de tifón, almorzamos granizos, cenamos un pariente al escabeche, y nos fuimos a dormir con los brazos rotos por un abrazo de hacha afilada. Así es mi vieja como un si siete de las milongas tristes. Sus días hilarantes generaron movimientos

Sos feo, tremendamente feo, estas roto como los zapatos de Joaquín, lleno de agujeros de la muerte, plagado de roedores felices. Oles mal como la libertad de los U.S estates. Es de mal gusto su gente, son espantosas sus calles, ni luz, ni gas, ni agua tiene. Digo colgarse, digo dos garrafas, digo junta en el balde. Tiene nombre infame: Barrió Vidriera, cuando un puto árbol tiene, es triste como el hambre, es bajo como sus ranchos, es grande como mi pie, no me crees? Calzo un 46. Ese es mi barrio, y como los niños late urgente. Es así simple llano, no dice mentiras y muy pocas verdades, no va a misa, se acuesta tarde. Su gente tiene gusto a vino, a mañana me baño, a linda risa de comadres. No tiene jardines, ni gaviotas volando por el aire. Tiene un canal y ese canal es la vida inapelable Son anfibios los purretes, las mujeres, como el pan casero, terrestres, son bellas de tan fieras, bien putas, aman con descaro. Es feo mi barrio, sus hombres son de barro, de leña, de puchero, de risas