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Allá lejos

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Allá lejos, en las estrellas, cuando me pregunten, de dóndes eres? yo diré, soy de la tierra.
Una bolita azul, a más de medio camino del centro de la galaxia, un barrio semi periférico, en frente Andrómeda.
A los originarios de este mundo se los llamo, hombres. Nunca supimos si fuimos el largo fruto de la evolución biológica, o simplemente la obra de un laboratorio extraterrestre. Ahora ya no importa, soy el último terrícola y mi casa ya no existe. El sano mandato de la geografía nos hizo diferentes, nos moldeo la piel e impuso el carácter, adaptación y semejanza a los dioses naturales, que nos dieron los alimentos y la muerte.
Fuimos plenos y comunicados con los antiguos padres estelares, fuimos sanos y salvajes, creadores exquisitos de nuestro mundo, nada nos faltó y sin embargo un día - algo se rompió - y nos matamos, durante miles de años, nos matamos. Algunos siempre sacaron provecho, y cuando terminaron con todo, se largaron del planeta, dejaron nuestra casa. Nadamás triste pudo ocurrir NUNCA, nada…

Talv

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( al gran compositor Arvo Part)

Grito azul de las estaciones, resuenas  vasto y profundo en las latitudes de tu discurso, te hiciste grande hace ya mucho tiempo, un infinito misterioso de números primos, variación química de la atmosfera, hijo del cero absoluto.
El ademan imperturbable allá en la estación Vostok (tierra dormida) hace crecer la fe, natural en todas las cosas, los petreles gigantes, los albatros, el pingüino emperador, rezan por el krill suyo de cada día, (y a veces lo obtienen) Eres más hondo que la materia y eres la materia, la molécula lenta y en Domo altivo.
Maduro y severo duermes en la tundra, sin descendencia, todos te reclaman padre allá en la Siberia, y son miles en el planeta que educados en tu carácter, saben mantener la boca cerrada y el alma inmensa. La muerte abreva en tus confines, con su clavel de cristales más puros, y es tan maravilloso que sea el helio también tu hijo.




Desde el principio de los vientos

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I
Aquí llegamos, aquí caímos un día incierto, polvo, materia y nada, hijos de tu lomo suave y turbulento, decreciendo en espiral hacia la proporción, los huesos, el esqueleto, la carne saponificación aleatoria del universo.
Ngen-kürëf  dime lo que sepas del código secreto de la vida, cuéntame de cuando éramos ígneos y rubicundos, cuando éramos fluidos y superconductores del negro misterio, Kami Shinatsuhiko-no-mikoto   háblanos de tus monstruosos hijos que deambulan por Neptuno y Saturno , de tu favorable espíritu con nuestra especie en los Alisios.
Bóreas, Noto, Céfiro, Euro, todos apellidos para un solo nombre: viento, Prana, aire inspirado que anima todo lo conocido y lo incierto, somos tus hijos por origen y destino, soy tu hijo por huraño desolado y patagónico, girones, trazos, y pedazos de tu obra magnifica y pasajera, sóplanos y llévanos, sóplanos y llévanos viento…


Credo

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La resurrección de los mejores muertos,
el pan casero de las mujeres de pueblo,
el fandango desconsuelo de los negros villeros.
la resolana encima de la borrasca.
el otoño en que me quede con las hojas,
el angosto camino al cielo de Iruya,
el fundamento exquisito de los manzanos,
el retorno indefinido de la vida,
mierda arriba
mierda arriba
los tutis estomacales del hambre.

Trimurti

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La perro martillo y tabla,
un ajedrez de cosas cuarteadas,
vais llegando a Shiva por tus entrañas fermentadas.

Y Brahma te espera
con la cama lista y recién creada,
Cantor sacando las lóbregas cuentas
en una barriada rusa,
un infinito mas un infinito,
dos infinitos de infinito infinito.

Pusiste sanguinolenta a Irlanda y Escocia,
perro hacha cabeza Cromwell,
sin detenerse(nunca)
la tragedia hecha pampa,
puso sanguinolentos los tobillos de América,
a golpes de Rocas
la nación mapuche,
y los magníficos tehuelches
enroscados en el viento,
se dijeron con palabras extrañas,
como se mueren los nuestros,
y Vishnú nos llama a la calma,
a asumir la fragilidad de la temporalidad humana.

Trimurti, trinidad,
todos los reinos en función en la misma casa.

(esto se lee en naranja hasta el bermellón vino)
Nosotros, perro, erial, destino,
(una tonalidad azulada impera ahora)
acaecemos sobre las cosas, sin palabras,
labiles testigos.

No una ciclópea mano suprahumana nos dibuja,
una frecuencia nos tornea, nos educa,
de la carne a …

Panji

Hay algo muerto en su garganta,
algo deviene mucho mas muerto en sus palabras,
imagina el panoli,
pero todo es desesperación,
y la prosa le sangra una espesura de sandáraca.

Nació sin ganas,
con una ancianidad clavada en los ojos
de verde charca,
en un cirro colgó la niñez,
quien sabe si fue de poesía
o si fue por su ampulosa mala gana.

Bendecido a lo paria,
te ungieron con olvido las pisadas,
los arreboles suicidas de Atacama,
te crisparon las tripas,
y la noche fue testigo
de lo que nunca tendría mañana.

El cadáver azulino pendía de un brazo frondoso del Panji.

Ese,
fue el primer poema que compuso el pequeño individuo,
en un fondo rosicler,
que aun le reverbera en el principio,
profundo de las palabras.

Química

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La sustancia que lleno la mañana,
fue parda y elástica,
olía albañal,
y queriendo querer gustaba a los dioses.

Entonces el medio día indolente,
pendió cual lacra sobre una fumarola
y el,
el personaje trasparente de la nonobela,
ceso
cuando la noche mineral estaba aun en Sierra Leona,
sin diamantes seria la tarde,
de marlos de Camboya fue el cenotafio,
que no existió ni en su favor
ni en su contra.

El triple otoño en las sienes de la tarde,
era hermoso y violento,
que gustaba tanto mas a los dioses.

Una concatenación de disminuidos y menores,
tenso la armonía de la noche universal,
y como un susurro de sáfiro,
caímos en la cuenta
el resultado
la hipótesis
de que los versos mas bellos
son los de la química del carbono.


Maximas y minimas

. De andar andube pero quizas andar,
no sea andarse moviendo sino,
saberse ir quedandose quieto.

. Si los jovenes son el futuro, el futuro no existe.

. El hombre solo sabe lo que entiende.

. La muerte no te salva, si la vida te condena.

. Tengo el corazon entre las piernas,
en las manos el alma, mi barrio en la garganta,
y en la cabeza poco y nada.

. El que no sabe respetar el hambre,
jamas entendera el sentido de la comida.

. Si hay que ser heroe que sea en remera y ojotas.

. Si tenes hambre y frio, pensalo mata un rico.

. lo unico que no me decepciono fue la botella de Bols.

. Hermano deja de comprar la verdad en la verduleria.

Himno Pater

Los pájaros no cantan,
los pájaros mienten,
el río no corre,
al río lo llevan.

27 de noviembre

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Dolor bermellón,
te derramas en un rollo laxo y de púa,
bajas las tierras del esófago,
de una vos,
que hoy sale crispada y blanda.

El ritmo es suave y de miércoles,
en la ciudad hoy la brisa no trabaja,
es una sopa premonitoria,
la armonía en clave clavada,
la frasea un hombre sin hígado y con guitarra.

Hepático el camastro,
te aguarda cada noche en el Abasto,
laburas con los pibes toda la noche,
demoliendo al insomnio,
Jesús con la iglesia en la vereda,
el Churla reventado en disonancias,
Luca escribiendo en los muros: “Lelo not dead”

El solitario viaje a la historia,
ultima parada Gallo y Corrientes,
una salva de canallas blandiendo escabios y fasos,
piantan lagrimones pentatónicos,
un blus mestizo que dice y nos dice,
hermano Lelo te estamos extrañando.

No es de carne el porvenir,
aunque la fuleria lo siga esperando,
digo un rancho de adobe y un sauce llorando,
para entonar las canciones que siempre nos fueron salvando,
saludar nunca igual al río,
hola Bermejo,
como va Paraná?
que decís Plata?
Bom dia Amazo…

Constelacion

En camastros de oscura procedencia,
duermen,
más luego,
despiertan,
las constelaciones completas.

Un argumento azulnegrino
de rodilla en tierra,
indica,
más luego,
vaticina,
en su arpa de madreselvas,
llegara la noche.

Ha de saber y ha sabido,
el badajo silencioso,
que vendrías como una estación melodiosa,
urdiendo en el follaje,
tu inclinación gravitatoria.

Ahora que los calendarios desentonan,
miro a la campana sola,
contengo la noche como si fuese un suspiro,
y la orbita ya no es un propósito sino una sentencia,
y yo solo un planeta que morirá contigo.

La grave y candida mañana
no sabrá,
como saben los hombres,
sabrá como lo hace una mañana,
que el reino meridional,
importa más,
importa sobre,
importa antes.

Tú te desvestirás
Como lo hace el final de la tarde,
tenuemente,
Y no me habré dado cuenta,
que las completas constelaciones,
despiertan,
luego mas,
duermen.

Hijo

No te preocupes
por mi sustancia concreta,
que he sido estando,
un descuido ralentado y ateo,
que los dioses me aceptan,
descendiente infradotado,
que me fui yendo
en un rechinar de leña,
un calorcito de invierno,
es un tesoro modesto,
que te heredo
y corono responsable.

Explicarte el calor y el invierno
es largo impreciso e insustancioso,
prefiero la parábola que has de escribir,
con tu sangre y tempo.

Hablarte del poema es lo que quiero,
el lenguaje es una trampa, una catacumba,
que nos sojuzga de la carne a los sesos,
y la poesía un ardid glorioso,
que nos hace salir airosos,
del refreno de los alfabetos,
no es un método hijo,
es un pulso indómito
que nos atraviesa enteros,
algún dejo de dioses pedestres,
tejiendo una matra liquida.


El punto de encaje
es el detalle en los universos,
y encajado en los puntos
es que los hombres han muerto,
y siguen muriendo,
lo que no es terrible
cuando se han dispuesto
a abonar los suelos,
mas si es triste y elocuente
conocer el mundo
mirándose en u…