Proto poesia

Hay algo muerto en su garganta, algo deviene mucho mas muerto en sus palabras, imagina el panoli, pero todo es desesperación, y la prosa le sangra una espesura de sandáraca. Nació sin ganas, con una ancianidad clavada en los ojos de verde charca, en un cirro colgó la niñez, quien sabe si fue de poesía o si fue por su ampulosa mala gana. Bendecido a lo paria, te ungieron con olvido las pisadas, los arreboles suicidas de Atacama, te crisparon las tripas, y la noche fue testigo de lo que nunca tendría mañana. El cadáver azulino pendía de un brazo frondoso del Panji. Ese, fue el primer poema que compuso el pequeño individuo, en un fondo rosicler, que aun le reverbera en el principio, profundo de las palabras.

La sustancia que lleno la mañana, fue parda y elástica, olía albañal, y queriendo querer gustaba a los dioses. Entonces el medio día indolente, pendió cual lacra sobre una fumarola y el, el personaje trasparente de la nonobela, ceso cuando la noche mineral estaba aun en Sierra Leona, sin diamantes seria la tarde, de marlos de Camboya fue el cenotafio, que no existió ni en su favor ni en su contra. El triple otoño en las sienes de la tarde, era hermoso y violento, que gustaba tanto mas a los dioses. Una concatenación de disminuidos y menores, tenso la armonía de la noche universal, y como un susurro de sáfiro, caímos en la cuenta el resultado la hipótesis de que los versos mas bellos son los de la química del carbono.