Genesa

(ensayo sobre las formas)

para mi Lucila

Encontré una forma de ser grandilocuente,
ahora solo miro la luna,
podría estar meses, años, vidas enteras,
eras geológicas,
desarrollando una obra general y profunda,
una mirada selenita de la existencia,
solo mirando a la luna,
superar al hombre(que soy) y su miseria,
con la cabeza erguida y los ojos abiertos,
aunque se me calcifique la cervical,
y los ojos se pierdan en tu reino.

Encontré la forma de ser infinito,
ahora solo te voy a mirar a los ojos,
ya no me importa la tragedia humana,
el cementerio de la conciencia,
el acosado segundo que dura la vida esta,
por que solo voy a mirarte a los ojos,
como si pudiéramos
y nos fuésemos,
enroscados por las manos,
hechos todos de partículas,
a vagar por los confines de los universos.

Encontré la forma de ser valiente y esbelto,
ahora solo aprendo de los árboles,
de la paciencia ancestral y solariega de la araucaria,
del expansionismo patagónico y apasionado del ciprés,
de la maternidad de los ombues en las plazas porteñas,
el arte de dar sombra y belleza de los gomeros,
la fortaleza pétrea del quebracho,
la serenidad seca del algarrobo,
la buena voluntad de los álamos,
la esperanza mas alla del humano del ginkgo biloba,
ya solo aprendo de los árboles su presente y su historia.

Ahora mismo se,
que soy grandilocuente el la níveas luna de tus mejillas,
valiente y esbelto en tu talante digno de árbol,
y soy infinito
un gran infinito en tus ojos

Hijo

No te preocupes por mi sustancia concreta,
que he sido estando,
un descuido realentado y ateo,
que los dioses me aceptan,
descendiente infradotado,
que me fui yendo en un rechinar de leña,
un calorcito de invierno,
es un tesoro modesto,
que te heredo y corono responsable.

Explicarte el calor y el invierno
es largo impreciso e insustancioso,
prefiero la parábola que has de escribir,
con tu sangre y tempo.

Hablarte del poema es lo que quiero,
el lenguaje es una trampa, una catacumba,
que nos sojuzga de la carne a los sesos,
y la poesía es un ardid glorioso,
que nos hace salir airosos,
del refreno de los alfabetos,
no es un método hijo,
es un pulso indómito que nos atraviesa enteros,
algún dejo de dioses pedestres,
tejiendo una matra liquida,
que siempre esta en movimiento.

El punto de encaje es el detalle en los universos,
y encajado en los puntos es que los hombres han muerto,
y siguen muriendo,
lo que no es terrible cuando se han dispuesto a abonar los suelos,
mas si es triste y elocuente conocer el mundo mirándose en un espejo.

Destroza el reflejo hijo, conoce el fuego,
viendo crecer el árbol,
solloza como un hachero derribándolo,
luego la leña y recién ahí el controlado incendio,
calor en tu rancho, el rito mas antiguo de tus ancestros,
la prueba de tu quemadura no es el infierno.

La pasión es la única cosa que de ti espero,
es la base de las especies y lo mejor de ellas,
haciendo las improntas que no ha de borrar ningún desacierto,
el planeta es tuyo, la historia es tuya,
y aun asi nunca serás su dueño.
es palpitante comprenderlo es desolador irse no sabiéndolo,
que el Aconcahua es una montaña tan joven
y que tu viejo hoy se sintió tan viejo.

La soledad hijo,
te ha de azotar ya fuera del útero,
no le tengas miedo,
muerde pero no arranca,
si sabes que la soledad es el nombre de la sombra
de un cuerpo que con la libertad se agiganta,
es el mas bello tesoro del hombre,
que nadie ha de regalar,
se conquista o se perece hijo,
comiendo de otros las migajas.

Hay un ritmo del hombre,
la naturaleza, el universo,
una musicalidad latente e inexpugnable,
en complejidades y simplezas,
armónicas, melódicas,
discurrieron estos protervos y estultos días de invierno,
son si quizás sean, un breve tratado
de cadencias y sonoridades personales.

Si la dicha es grande y la miseria corta,
que la vida os contenga en su melodía indescifrable

Fundaciones

Hoy fundo una familia unipersonal,
una patria en fermento,
una especie de genética atrofiada,
una oración furiosa,
una filosofía a gatas,
un rincón sordo,
una agua bautismal de zanja,
un sonido de huesos en un sonido de redonda,
una mirada para cada estación del día.

No tuve prisa, no la manifiesto ahora,
solo una condición de astilla en la génesis de la carne,
cuando no gangrena un hijo gutural con perdida en las arterias,
una autentica vida de mierda.

Hoy fundo una estirpe,
Una reyerta gualda,
una escala numérica para una ecuación metafísica,
hoy fundo todo lo que verso en el anverso y el reverso.

Al mejor estilo de los mares hoy desperté picado,
funde toda la mañana de lo pe,
como segunda pulsión funde los mates,
una ventana para mirar a la calle,
un taller frente a la casa,
un tanque de agua encima del taller,
un cielo gris encima del tanque de agua,
un reflejo marginal de lo que creo encima mió.

En los dos cuartos que sobran,
esta el medio que falta,
el día que acaece con todas esas cosas infundadas.

Galimatías anversas

Espíritu penitenciario,
Halo de cadenas,
Fugas de Bach directo al torrente sanguíneo.

Fue un cielo ronco,
Azul de infierno,
Dedalo le llamamos a tu cráneo,
Siameses de onix rellenando encofrados.

Rotcel etatam
Rotcel etatam,

Todas las planicies de Mongolia entraban en su aliento,
el Kilimanjaro fue una palabra sola en la mañana del mundo,
seis dimensiones por conejos sementales,
veinte y muchos
es materia opinable.

Rotcel etatam,
Rotcel etatam.

Dos equilateros soldados hicieron una religión,
aquí tenemos un culto gentil,
el mito primigenio lo fundamos despuntando rosicleres.
Nos vamos de cicuta con el gaucho Sócrates,
colgamos siete lunas de níquel en la frazada de la noche
y esto es mas que una religión es un montón.

Rotcel etatam
Rotcel etatam

Tolon, tolon, en lontananza,
la ecuménica hora no te perturba,
si eres una naturaleza gaseosa chocando contra los vidrios,
gotas del báratro esparcidas en un tablero terráqueo,
Carpablanca es una parida perdida,
la justaza de un cenit
como vuestros pies vencididos.

Rotcel etatam
Rotcel etatam

Malvenidos a la cinematografía de la baraúnda,
a las praderas de Sarmiento
con un destino de flores para muertos,
malvenidos a la poesía zahúrda,
a la triste elocuencia de los mediocres,
conmemorando el oblongo funeral de los dioses.

A vivir con gloria hemos venido a la tierra,
a fundar los pequeños mundos que ruedan,
a sacar los velos y ha prender las velas al gran silencio,
a la antesala de las palabras que golpean,
a edificar hemos venido,
la poesía que es como el hombre,
que un zarco día se puso en pie,
creció su justa estatura
y hoy se sabe con un destino de tumba.

Etatam erbmoh oredom
Etatam erbmoh oredom

El embrujo del cero

Pertenecer
al estambre destrozado por el zonda,
a las cicadas con su criterio extraordinario ,
al énfasis gris de vivir en Pompeya,
a las alamedas de las opiniones,
a la alabanza al ecuador de las cinturas.

Pertenecer solo al embrujo del cero

Constituir
la silueta en la roca, a la roca misma, el fuego quizás cierto,
un julio ferruginoso con la luna acuchillada en la Boca,
una mañana siguiente en las leguas sabrosas de tu piel,
comiendo lotodolobello desde si y por si y para siempre,
constituir el ópalo, el cofre cerrado, el destino(en rojo, gris y amarillo).

Pertenecer
a la toponimia de los arenales del Comagué,
al gesto definido de la rocha,
al universo en contracción de una patria,
a la “nada” flameando en las casas de los conocidos,
a la masa del casi 30 % de indigentes del país.

Pertenecer solo al embrujo del cero

Constituir
los magníficos errores que veneramos en el barrio del mundo,
los ojos y su fruto,
la naturaleza parlante de los andes,
el ocaso irremediable de lo finito
la ingeniería molecular de todo lo vivo.

Constituir el mundo,
Pertenecer solo al olvido.


He aquí la urdiembre necrologica que nos antecede,
abrigándonos cruelmente,
sondeando nuestras aptitudes de especie.

Y pertenecer solo al embrujo del cero.

Postal 1

Es la mañana en Constitución,
las apariencias no engañan,
los hoteles ardieron toda la noche,
las cenizas dentro y fuera de las casas,
imponen un rancio hedor a vida.

La verguenza maltrecha
hizo lugar a las entrañas en las mesas,
servirte un vino en la vereda,
un travesti y una puta llegando a la esquina,
hay toxina para los con hambre,
y tóxicos en todas partes.

Tus piernas Constitución,
bañadas en combustible,
llevan y traen tus fieles
diseminados por Buenos Aires,
ay!! que templo más abominable.

Con sus dioses trenes
huyendo al sur a poblar el desamparo,
con esa fauna insondable.

Vidriera porteña
que bien lucen tus miserias,
un peruano anal,
la dominica bucal,
paraguayas turcas,
provincianos hepáticos,
infantes putrefactos en la acera,
todo envuelto en una cumbia redentora,
para bailar con el existencialismo en las suelas.

Aristóteles en este barrio no tiene escuela,
Sarmiento se deprime en los puteríos
y ahora aprende de las morenas,
la vida sin atavíos explota en los felices vasos de vino,
no el sublime, no el exquisito,
el sin nombre el que bebe Juanito y Ramona
para poder explicar el mundo.

Tu boca Constitución
no construyo oraciones bonitas,
tiene mal aliento
y aun así disculpe la inasible poesía,
es virulenta bofeteada, es hija de puta poesía.

La verdad

(a mi abuela Erna)

La verdad es el mondongo,
el guiso carrero,
la verdad no es una farsa de quince cubiertos
en San Isidro,
el verdadero norte de los ricos,
la verdad es que hoy nos espera la ginebra,
para no mentir verdades de corbata.

La verdad es una jauría
que tenemos encerrada en nuestras verdaderas moradas,
la única y verdadera verdad,
es la que a vuestra sombra va pegada..

La verdad más grande en nuestra cuadra,
fue el mate cosido y el pan en horno de lata,
la verdad siempre agarrada de las ancas de las morenas,
verdaderas artesanías de Dios.

La verdad clavada en verdaderos clavos,
erguido el conventillo
lo vistieron de verdaderas chapas,
pura y dura mentira es la verdad ajena,
que nos vienen con cátedras verdaderas
si la abuela nos explico el mundo con cosas ciertas.

Los verdaderos hombres son como nosotros,
y no como ustedes,
verdaderas borracheras,
verdaderas fornicaciones,
que hicieron sollozar a las perritas ligeras,
verdaderas causas que nos destrozaron la carne,
y no solo las bibliotecas,
verdaderas pérdidas de peso
por hambrunas verdaderas,
verdaderas furias,
de fulanos rudos queriéndonos comer crudos,
por ser verdaderos hombres de verdaderas cosas.

La verdad se duerme en nuestras camas,
transmuta en verdaderos mates por las mañanas,
destrozamos tus fantasías reblandecidas
con verdaderos postulados,
de filosofía verdaderamente callejera.

El verdadero oráculo
estuvo todo el tiempo en nuestra America,
y la verdad más concreta,
esta en tus ojos Erna,
y en este poema verdadero,
de verdaderas letras.