Dolor bermellón, te derramas en un rollo laxo y de púa, bajas las tierras del esófago, de una vos, que hoy sale crispada y blanda. El ritmo es suave y de miércoles, en la ciudad hoy la brisa no trabaja, es una sopa premonitoria, la armonía en clave clavada, la frasea un hombre sin hígado y con guitarra. Hepático el camastro, te aguarda cada noche en el Abasto, laburas con los pibes toda la noche, demoliendo al insomnio, Jesús con la iglesia en la vereda, el Churla reventado en disonancias, Luca escribiendo en los muros: “Lelo not dead” El solitario viaje a la historia, ultima parada Gallo y Corrientes, una salva de canallas blandiendo escabios y fasos, piantan lagrimones pentatónicos, un blus mestizo que dice y nos dice, hermano Lelo te estamos extrañando. No es de carne el porvenir, aunque la fuleria lo siga esperando, digo un rancho de adobe y un sauce llorando, para entonar las canciones que siempre nos fueron salvando, saludar nunca igual al río, hol...
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