Proto poesia

Credo

2011-03-13T22:31:00.000+03:00

La resurrección de los mejores muertos,
el pan casero de las mujeres de pueblo,
el fandango desconsuelo de los negros villeros.
la resolana encima de la borrasca.
el otoño en que me quede con las hojas,
el angosto camino al cielo de Iruya,
el fundamento exquisito de los manzanos,
el retorno indefinido de la vida,
mierda arriba
mierda arriba
los tutis estomacales del hambre.

Trimurti

2011-03-13T19:56:00.006+03:00

La perro martillo y tabla,
un ajedrez de cosas cuarteadas,
vais llegando a Shiva por tus entrañas fermentadas.

Y Brahma te espera
con la cama lista y recién creada,
Cantor sacando las lóbregas cuentas
en una barriada rusa,
un infinito mas un infinito,
dos infinitos de infinito infinito.

Pusiste sanguinolenta a Irlanda y Escocia,
perro hacha cabeza Cromwell,
sin detenerse(nunca)
la tragedia hecha pampa,
puso sanguinolentos los tobillos de América,
a golpes de Rosas
la nación mapuche,
y los magníficos tehuelches
enroscados en el viento,
se dijeron con palabras extrañas,
como se mueren los nuestros,
y Vishnú nos llama a la calma,
a asumir la fragilidad de la temporalidad humana.

Trimurti, trinidad,
todos los reinos en función en la misma casa.

(esto se lee en naranja hasta el bermellón vino)
Nosotros, perro, erial, destino,
(una tonalidad azulada impera ahora)
acaecemos sobre las cosas, sin palabras,
labiles testigos.

No una ciclópea mano suprahumana nos dibuja,
una frecuencia nos tornea, nos educa,
de la carne a el alma solo por una sala ruta.

Se sabe del detractor de su propia especie en la naturaleza?
saben de suicidios colectivos los leones y las cebras?
se conoce de implosiones atómicas en el reino del albatros?
que pueden decir los horneros de una reproducción enferma?
los cerdos son concientes de sus peligrosas emanaciones de gas metano?
escudriñaron las ballenas las posibilidades de la manipulación genética?

Pues, el sapiens sapiens lo ha hecho,
el infierno sobre la tierra,
y aun así es humano , demasiado humano,
seguir dictando sentencias,
orden sobre orden, estructuras sobre estructuras,
razas bajo tumbas, hombres sobre el cielo,
edenes estacionales,
la poética del caos en nuestros bordes.

Esto se termina en una tonalidad de verdes
que caen a tonalidades oscuras,
luego el blanco silencioso,
con el que hoy me despido.

Trimurti, trinidad,
todos los reinos en función en la misma casa.

Panji

2010-12-27T22:06:00.000+03:00

Hay algo muerto en su garganta,
algo deviene mucho mas muerto en sus palabras,
imagina el panoli,
paro todo es desesperación,
y la prosa le sangra una espesura de sandáraca.

Nació sin ganas,
con una ancianidad clavada en los ojos
de verde charca,
en un cirro colgó la niñez,
quien sabe si fue de poesía
o si fue por su ampulosa mala gana.

Bendecido a lo paria,
te ungieron con olvido las pisadas,
los arreboles suicidas de Atacama,
te crisparon las tripas,
y la noche fue testigo
de lo que nunca tendría mañana.

El cadáver azulino pendía de un brazo frondoso del Panji.

Ese,
fue el primer poema que compuso el pequeño individuo,
en un fondo rosicler,
que aun le reverbera en el principio,
profundo de las palabras.

Química

2010-12-27T21:39:00.002+03:00

La sustancia que lleno la mañana,
fue parda y elástica,
olía albañal,
y queriendo querer gustaba a los dioses.

Entonces el medio día indolente,
pendió cual lacra sobre una fumarola
y el,
el personaje trasparente de la nonobela,
ceso
cuando la noche mineral estaba aun en Sierra Leona,
sin diamantes seria la tarde,
de marlos de Camboya fue el cenotafio,
que no existió ni en su favor
ni en su contra.

El triple otoño en las sienes de la tarde,
era hermoso y violento,
que gustaba tanto mas a los dioses.

Una concatenación de disminuidos y menores,
tenso la armonía de la noche universal,
y como un susurro de sáfiro,
caímos en la cuenta
el resultado
la hipótesis
de que los versos mas bellos
son los de la química del carbono.

Maximas y minimas

2010-09-20T23:44:00.000+03:00

. De andar andube pero quizas andar,
no sea andarse moviendo sino,
saberse ir quedandose quieto.

. Si los jovenes son el futuro, el futuro no existe.

. El hombre solo sabe lo que entiende.

. La muerte no te salva, si la vida te condena.

. Tengo el corazon entre las piernas,
en las manos el alma, mi barrio en la garganta,
y en la cabeza poco y nada.

. El que no sabe respetar el hambre,
jamas entendera el sentido de la comida.

. Si hay que ser heroe que sea en remera y ojotas.

. Si tenes hambre y frio, pensalo mata un rico.

. lo unico que no me decepciono fue la botella de Bols.

. Hermano deja de comprar la verdad en la verduleria.

Himno Pater

2010-09-20T23:22:00.002+03:00

Los pájaros no cantan,
los pájaros mienten,
el río no corre,
al río lo llevan.

27 de noviembre

2010-09-20T23:19:00.000+03:00

Dolor bermellón,
te derramas en un rollo laxo y de púa,
bajas las tierras del esófago,
de una vos,
que hoy sale crispada y blanda.

El ritmo es suave y de miércoles,
en la ciudad hoy la brisa no trabaja,
es una sopa premonitoria,
la armonía en clave clavada,
la frasea un hombre sin hígado y con guitarra.

Hepático el camastro,
te aguarda cada noche en el Abasto,
laburas con los pibes toda la noche,
demoliendo al insomnio,
Jesús con la iglesia en la vereda,
el Churla reventado en disonancias,
Luca escribiendo en los muros: “Lelo not dead”

El solitario viaje a la historia,
ultima parada Gallo y Corrientes,
una salva de canallas blandiendo escabios y fasos,
piantan lagrimones pentatónicos,
un blus mestizo que dice y nos dice,
hermano Lelo te estamos extrañando.

No es de carne el porvenir,
aunque la fuleria lo siga esperando,
digo un rancho de adobe y un sauce llorando,
para entonar las canciones que siempre nos fueron salvando,
saludar nunca igual al río,
hola Bermejo,
como va Paraná?
que decís Plata?
Bom dia Amazonas,
comment ça va? Sena,
he! Rin,
que haces Uruguay?
sin palabras Ganges…

Hay una redonda de Dios,
que guarda el más bello rock al silencio,
luenga y esbelta suena con tu partida,
agua de deshielo que será vertiente, torrente y luego río,
como el que serás hoy, liberado de esta condición de hombre.

Hubo un orden?
lo estuviste desordenando?
un orden biológico te estuvo olvidando,
beriberi apiñado,
duende alcoholizado en el fermento de tu propio evangelio.

Salmos de ginebra tibia,
para todas las razas de tus amigos,
admoniciones de cocaína cortada,
para el presente sibarita y de lata oxidada.

Nictálope tu especie,
una talla de pulenteria,
los himnos manchados con faltas y tristezas,
a veces epígono de tu sombra,
las tantas veces apóstol de tu melodía,
templo ateo,
sin padre pero con Pacha,
hoy te estira la palma y te guarda,
en la meridional hora en su casa.

Que un hijo de un Lorenzo santo,
hoy encallo en el Abasto,
hay un barco menos en el horizonte,
un muchacho menos del plata.

La bandera plantada tiene una dignidad distinta,
no se enaltece cuando solo flamea,
lo hace también cuando se quema,
un chasquido eterno de luz,
para los que sucedemos en esta fosa.

Constelacion

2010-09-20T20:27:00.000+03:00

En camastros de oscura procedencia,
duermen,
más luego,
despiertan,
las constelaciones completas.

Un argumento azulnegrino
de rodilla en tierra,
indica,
más luego,
vaticina,
en su arpa de madreselvas,
llegara la noche.

Ha de saber y ha sabido,
el badajo silencioso,
que vendrías como una estación melodiosa,
urdiendo en el follaje,
tu inclinación gravitatoria.

Ahora que los calendarios desentonan,
miro a la campana sola,
contengo la noche como si fuese un suspiro,
y la orbita ya no es un propósito sino una sentencia,
y yo solo un planeta que morirá contigo.

La grave y candida mañana
no sabrá,
como saben los hombres,
sabrá como lo hace una mañana,
que el reino meridional,
importa más,
importa sobre,
importa antes.

Tú te desvestirás
Como lo hace el final de la tarde,
tenuemente,
Y no me habré dado cuenta,
que las completas constelaciones,
despiertan,
luego mas,
duermen.

Genesa

2009-12-09T19:07:00.005+03:00

(ensayo sobre las formas)

para mi Lucila

Encontré una forma de ser grandilocuente,
ahora solo miro la luna,
podría estar meses, años, vidas enteras,
eras geológicas,
desarrollando una obra general y profunda,
una mirada selenita de la existencia,
solo mirando a la luna,
superar al hombre(que soy) y su miseria,
con la cabeza erguida y los ojos abiertos,
aunque se me calcifique la cervical,
y los ojos se pierdan en tu reino.

Encontré la forma de ser infinito,
ahora solo te voy a mirar a los ojos,
ya no me importa la tragedia humana,
el cementerio de la conciencia,
el acosado segundo que dura la vida esta,
por que solo voy a mirarte a los ojos,
como si pudiéramos
y nos fuésemos,
enroscados por las manos,
hechos todos de partículas,
a vagar por los confines de los universos.

Encontré la forma de ser valiente y esbelto,
ahora solo aprendo de los árboles,
de la paciencia ancestral y solariega de la araucaria,
del expansionismo patagónico y apasionado del ciprés,
de la maternidad de los ombues en las plazas porteñas,
el arte de dar sombra y belleza de los gomeros,
la fortaleza pétrea del quebracho,
la serenidad seca del algarrobo,
la buena voluntad de los álamos,
la esperanza mas alla del humano del ginkgo biloba,
ya solo aprendo de los árboles su presente y su historia.

Ahora mismo se,
que soy grandilocuente el la níveas luna de tus mejillas,
valiente y esbelto en tu talante digno de árbol,
y soy infinito
un gran infinito en tus ojos

Hijo

2009-11-23T14:00:00.001+03:00

No te preocupes por mi sustancia concreta,
que he sido estando,
un descuido realentado y ateo,
que los dioses me aceptan,
descendiente infradotado,
que me fui yendo en un rechinar de leña,
un calorcito de invierno,
es un tesoro modesto,
que te heredo y corono responsable.

Explicarte el calor y el invierno
es largo impreciso e insustancioso,
prefiero la parábola que has de escribir,
con tu sangre y tempo.

Hablarte del poema es lo que quiero,
el lenguaje es una trampa, una catacumba,
que nos sojuzga de la carne a los sesos,
y la poesía un ardid glorioso,
que nos hace salir airosos,
del refreno de los alfabetos,
no es un método hijo,
es un pulso indómito que nos atraviesa enteros,
algún dejo de dioses pedestres,
tejiendo una matra liquida,
que siempre esta en movimiento.

El punto de encaje es el detalle en los universos,
y encajado en los puntos es que los hombres han muerto,
y siguen muriendo,
lo que no es terrible cuando se han dispuesto a abonar los suelos,
mas si es triste y elocuente conocer el mundo mirándose en un espejo.

Destroza el reflejo hijo, conoce el fuego,
viendo crecer el árbol,
solloza como un hachero derribándolo,
luego la leña
y recién ahí el controlado incendio,
calor en tu rancho, el rito mas antiguo de tus ancestros,
la prueba de tu quemadura no es el infierno.

La pasión es la única cosa que de ti espero,
es la base de las especies y lo mejor de ellas,
haciendo las improntas que no ha de borrar ningún desacierto,
el planeta es tuyo, la historia es tuya,
y aun asi nunca serás su dueño.
es palpitante comprenderlo es desolador irse no sabiéndolo,
que el Aconcahua es una montaña tan joven
y que tu viejo hoy se sintió tan viejo.

La soledad hijo,
te ha de azotar ya fuera del útero
no le tengas miedo,
muerde pero no arranca,
si sabes que la soledad
es el nombre de la sombra
de un cuerpo que con la libertad se agiganta,
es el mas bello tesoro del hombre,
que nadie ha de regalar,
se conquista o se perece hijo,
comiendo de otros las migajas.

Hay un ritmo del hombre,
la naturaleza, el universo,
una musicalidad latente e inexpugnable,
en complejidades y simplezas,
armónicas, melódicas,
discurrieron estos protervos y estultos días de invierno,
son si quizás sean, un breve tratado
de cadencias y sonoridades personales.

Si la dicha es grande
y la miseria corta,
que la vida os contenga
en su melodía indescifrable.

Fundaciones

2009-11-09T20:42:00.000+03:00

Hoy fundo una familia unipersonal,
una patria en fermento,
una especie de genética atrofiada,
una oración furiosa,
una filosofía a gatas,
un rincón sordo,
una agua bautismal de zanja,
un sonido de huesos en un sonido de redonda,
una mirada para cada estación del día.

No tuve prisa, no la manifiesto ahora,
solo una condición de astilla en la génesis de la carne,
cuando no gangrena un hijo gutural con perdida en las arterias,
una autentica vida de mierda.

Hoy fundo una estirpe,
Una reyerta gualda,
una escala numérica para una ecuación metafísica,
hoy fundo todo lo que verso en el anverso y el reverso.

Al mejor estilo de los mares hoy desperté picado,
funde toda la mañana de lo pe,
como segunda pulsión funde los mates,
una ventana para mirar a la calle,
un taller frente a la casa,
un tanque de agua encima del taller,
un cielo gris encima del tanque de agua,
un reflejo marginal de lo que creo encima mió.

En los dos cuartos que sobran,
esta el medio que falta,
el día que acaece con todas esas cosas infundadas.

Galimatías anversas

2009-11-09T20:41:00.001+03:00

Espíritu penitenciario,
Halo de cadenas,
Fugas de Bach directo al torrente sanguíneo.

Fue un cielo ronco,
Azul de infierno,
Dedalo le llamamos a tu cráneo,
Siameses de onix rellenando encofrados.

Rotcel etatam
Rotcel etatam,

Todas las planicies de Mongolia entraban en su aliento,
el Kilimanjaro fue una palabra sola en la mañana del mundo,
seis dimensiones por conejos sementales,
veinte y muchos
es materia opinable.

Rotcel etatam,
Rotcel etatam.

Dos equilateros soldados hicieron una religión,
aquí tenemos un culto gentil,
el mito primigenio lo fundamos despuntando rosicleres.
Nos vamos de cicuta con el gaucho Sócrates,
colgamos siete lunas de níquel en la frazada de la noche
y esto es mas que una religión es un montón.

Rotcel etatam
Rotcel etatam

Tolon, tolon, en lontananza,
la ecuménica hora no te perturba,
si eres una naturaleza gaseosa chocando contra los vidrios,
gotas del báratro esparcidas en un tablero terráqueo,
Carpablanca es una parida perdida,
la justaza de un cenit
como vuestros pies vencididos.

Rotcel etatam
Rotcel etatam

Malvenidos a la cinematografía de la baraúnda,
a las praderas de Sarmiento
con un destino de flores para muertos,
malvenidos a la poesía zahúrda,
a la triste elocuencia de los mediocres,
conmemorando el oblongo funeral de los dioses.

A vivir con gloria hemos venido a la tierra,
a fundar los pequeños mundos que ruedan,
a sacar los velos y ha prender las velas al gran silencio,
a la antesala de las palabras que golpean,
a edificar hemos venido,
la poesía que es como el hombre,
que un zarco día se puso en pie,
creció su justa estatura
y hoy se sabe con un destino de tumba.

Etatam erbmoh oredom
Etatam erbmoh oredom

El embrujo del cero

2009-11-09T20:36:00.000+03:00

Pertenecer
al estambre destrozado por el zonda,
a las cicadas con su criterio extraordinario ,
al énfasis gris de vivir en Pompeya,
a las alamedas de las opiniones,
a la alabanza al ecuador de las cinturas.

Pertenecer solo al embrujo del cero

Constituir
la silueta en la roca, a la roca misma, el fuego quizás cierto,
un julio ferruginoso con la luna acuchillada en la Boca,
una mañana siguiente en las leguas sabrosas de tu piel,
comiendo lotodolobello desde si y por si y para siempre,
constituir el ópalo, el cofre cerrado, el destino(en rojo, gris y amarillo).

Pertenecer
a la toponimia de los arenales del Comagué,
al gesto definido de la rocha,
al universo en contracción de una patria,
a la “nada” flameando en las casas de los conocidos,
a la masa del casi 30 % de indigentes del país.

Pertenecer solo al embrujo del cero

Constituir
los magníficos errores que veneramos en el barrio del mundo,
los ojos y su fruto,
la naturaleza parlante de los andes,
el ocaso irremediable de lo finito
la ingeniería molecular de todo lo vivo.

Constituir el mundo,
Pertenecer solo al olvido.

He aquí la urdiembre necrologica que nos antecede,
abrigándonos cruelmente,
sondeando nuestras aptitudes de especie.

Y pertenecer solo al embrujo del cero.

Postal 1

2008-10-27T22:01:00.001+03:00

Es la mañana en Constitución,
las apariencias no engañan,
los hoteles ardieron toda la noche,
las cenizas dentro y fuera de las casas,
imponen un rancio hedor a vida.

La verguenza maltrecha
hizo lugar a las entrañas en las mesas,
servirte un vino en la vereda,
un travesti y una puta llegando a la esquina,
hay toxina para los con hambre,
y tóxicos en todas partes.

Tus piernas Constitución,
bañadas en combustible,
llevan y traen tus fieles
diseminados por Buenos Aires,
ay!! que templo más abominable.

Con sus dioses trenes
huyendo al sur a poblar el desamparo,
con esa fauna insondable.

Vidriera porteña
que bien lucen tus miserias,
un peruano anal,
la dominica bucal,
paraguayas turcas,
provincianos hepáticos,
infantes putrefactos en la acera,
todo envuelto en una cumbia redentora,
para bailar con el existencialismo en las suelas.

Aristóteles en este barrio no tiene escuela,
Sarmiento se deprime en los puteríos
y ahora aprende de las morenas,
la vida sin atavíos explota en los felices vasos de vino,
no el sublime, no el exquisito,
el sin nombre el que bebe Juanito y Ramona
para poder explicar el mundo.

Tu boca Constitución
no construyo oraciones bonitas,
tiene mal aliento
y aun así disculpe la inasible poesía,
es virulenta bofeteada, es hija de puta poesía.

La verdad

2008-10-27T21:59:00.003+03:00

(a mi abuela Erna)

La verdad es el mondongo,
el guiso carrero,
la verdad no es una farsa de quince cubiertos
en San Isidro,
el verdadero norte de los ricos,
la verdad es que hoy nos espera la ginebra,
para no mentir verdades de corbata.

La verdad es una jauría
que tenemos encerrada en nuestras verdaderas moradas,
la única y verdadera verdad,
es la que a vuestra sombra va pegada..

La verdad más grande en nuestra cuadra,
fue el mate cosido y el pan en horno de lata,
la verdad siempre agarrada de las ancas de las morenas,
verdaderas artesanías de Dios.

La verdad clavada en verdaderos clavos,
erguido el conventillo
lo vistieron de verdaderas chapas,
pura y dura mentira es la verdad ajena,
que nos vienen con cátedras verdaderas
si la abuela nos explico el mundo con cosas ciertas.

Los verdaderos hombres son como nosotros,
y no como ustedes,
verdaderas borracheras,
verdaderas fornicaciones,
que hicieron sollozar a las perritas ligeras,
verdaderas causas que nos destrozaron la carne,
y no solo las bibliotecas,
verdaderas pérdidas de peso
por hambrunas verdaderas,
verdaderas furias,
de fulanos rudos queriéndonos comer crudos,
por ser verdaderos hombres de verdaderas cosas.

La verdad se duerme en nuestras camas,
transmuta en verdaderos mates por las mañanas,
destrozamos tus fantasías reblandecidas
con verdaderos postulados,
de filosofía verdaderamente callejera.

El verdadero oráculo
estuvo todo el tiempo en nuestra America,
y la verdad más concreta,
esta en tus ojos Erna,
y en este poema verdadero,
de verdaderas letras.

Morada del yo

2008-10-27T21:58:00.000+03:00

Casa conciencia,
mastin rabioso Pablo Picasso
hachador de rosa mosqueta,
el portón de la hepatitis
el quebrantahuesos lejos de Etiopia,
es una nube con garras
amenazando la imaginación liliputiense.

Topografía de vuestras estructuras argumentales
tumia habitación abarrotada de nada,
nada moderada .

Casa conciencia,
Descartes te quiso tan grande,
en una función trigonométrica,
tangente,
auto con neumáticos de niño resfriado,
luna de vaca gorda capitulando
a los toros rabiosos de la tormenta,
un festín curvado y firme en las caderas hembrunas,
el hambre escribiendo el poema de los panes,
un espejo hondo para ahogarse.

En la blanca casa,
todos tienen bestias encerradas en los closet
cadáveres bajo la cama y sobre los techos,
parricidas, filicidas, fraticidas
pegados con moco y chicle en el bajo mesa,
los jardines con plantas inocuas,
y el manzano de la repulsión
se haya siempre y extrañamente podado.

Oda a las feas

2008-10-27T21:55:00.000+03:00

Quiero a las feas,
me declaro a favor de ellas,
las feas sin complejo,
las feas frescas y que incendian
por la abolición de los espejos pugnemos en la tierra!!

Cutis de lagartijas
narices de una cuadra de ripio
caderas no asignadas
rostros sugestivos de arcadas
un zoófito aspecto general.

Las que vengan a mí,
si quieren llegar
si ese es su objetivo,
vengan como feas,
las joyas más grandes de las mujeres
son guardadas por las feas.

Se ve más cierto el mundo,
en la posición de sus ojos,
se ven más ciertos mundos,
que la megalómana ignora,
es una manera de vivir la de la fea,
una cosmogonía, un pulso forte
reverberando en los buenosmalos
pasajes de la historia.

Un salud con vino y escopeta Violeta,
una espinuda y eterna rosa de poesía
Alfonsina y Gabriela,
un cardo furioso en el centro de nuestra iglesia,
brote turgente del Alto Perú, Juana Azurduy,
todas las copas llenas para las feas señoras de mi barrio,
que amasan los difíciles panes,
el sustento de nuestros mejores feos días de pueblo ordinario.

Amo a las feas,
con su fealdad tremendamente bella,
feas con el lívido amontonado,
feas que abren la cancha para que juguemos
sin posturas pero con agallas,
farfalas fieras que se plantan pulenta,
ofreciéndote mamarte el alma
y luego te la escupen en la cara,
feas con ganas y con buen culo son perfectas.

Feas sensibles como cuerdas,
sonando por lo que no suenan las bellas,
feas con tiempo de reflexionar
por lo que pierden el babear las lindas,
feas magmuasell con alcurnia guerrera
feas de copiosa generosidad
acuñaros los superiores tesoros
de los hombres de la época.

Feas de Catan, La Ferrere,
feas de Pompeya, feas de Ezpeleta
y Alejandro Korn, feas de José León Suárez,
feas de Garin, feas de Pacheco, feas de Boulogne,
feas de la Carcova, la Rana, la Ciudad Oculta y el Bajo Flores,
feas de Rocha entre Melo e Irala,

Feas de todas partes unías!!

Levantamiento general en el planeta,
por una feocrecia que ponga al centro de la estética,
a la fea y sus hazañas,
ni una milésima más en hociquear por las bellas,
huja!! Por las feas que se entregan
como el grito a la garganta, como la ascáride a las entrañas,
feas por decisión y no por gracia,
una cavilada ubicación en el campo de batalla.

Feas con sonrisa de hollín y ruina,
feas de dromedarias espaldas,
feas a lo cetáceo, óseas y desgarbadas
petisas sin lastima,
feas son mayoría absoluta
mentefea en el globo terraca (quise escribir terráqueo)

que no sufran las feas, hagan sufrir a las bellas!!

Feas de mi alma barlovento
impónganse de una vez por todas
en el devenir enfermo
de estos días de bellos.

Filius Rope

2007-09-29T19:00:00.001+04:00

Hay un grupo de señoras,
en una esquina x
que salvan a un perro.
(lo salvan de sús dolores)

Es que re digo,
que hay un grupo de señoras y señores,
que salvan a un perro,
en una esquina precisa (de una ciudad de malos aires)

Hay un grupo de filántropos de cogote ,
que sostienen la humanidad con botones,
en algunas esquinas
salvando canes pobres.

Es que re contra digo,
que hay un grupo de parias ropes ,
salvando viejas y pendejas,
rebosadas en hastíos de colores.

Filius rope háblales pues,
en tu dialecto de mordiscones
hazles saber que te apareas con sus sillones,
la importancia de la civilización moderna.
( babeando sus almoadones)

Y bueno sino te rescatas
te lo digo: sos un perro!!
lo de ser un pibe, craso error
quizás te confundiste en el tumulto
con los gurises aperrados
que te dicen; guau; guau; guau.

Gomias

2007-09-29T18:45:00.001+04:00

Muchachos,
a esta hora he dejado mi estancia de sufrido,
estoy junto a ustedes,
en el centro del baldío.

La soga en la caja,
en el pasillo sombrío,
el monóxido de carbono,
en la manguera
esperando encender la atmósfera muerta,
el puente alto,
aguardando a la humanidad entera,
las guillotinas de rieles
en las vías sin vida,
no están sobre mi !!
yo estoy con ustedes.

Con sus gordas maneras
sienta sus quilates sobre la tierra,
Marcelo hace un punto,
justo antes de su alma terrena,
su corazón es una mansión calida
cuando hizo gran tristeza
dormí junto a la chimenea
de su saludable certeza.

No hubo compadre tan imprescindible
sobre la cara y el lomo de la tierra
que el óseo Ganchef
tallando un rancho para los amigos,
artista surrealista,
tan realista como las tripas cantando,
el atavismo tatuado por los sesos.

Lo profundo nunca estuvo tan lejos,
el cuerpo,
el cuerpo mamita
tu cuerpo no miente,
equino Gustavo,
así lo quiero
cabalgando el planeta
el pecho sin parapeto
latiendo su ritmo
de hombre bueno.

Amigos,
casi me duele decirlo,
casi me quedo en silencio,
pero mejor no.

Amigos,
el mundo es pequeño
y es nuestro
un bello continente para cada
uno de ustedes,
(el cielo siempre fue mas grande y vamos por ello)

Muchachos,
no tengo demasiadas cosas
quizás solo las que me de
el clavijero frondoso
con sus raíces bordonas,
y este maldito lápiz
que tanto me ha bendecido
con agüita de ojos,
limpiándome tormentos.

Pero créanme muchachos
que en un hueco me hundo,
oscurezco,
no amanezco,
ya me quedo tan lejos,
allá en la Siberia del destierro
allá en lo gélido de los tiempos,
sino me reconcilió con la vida
y sus manos,
que son los amigos,
sino me tomo unos tragos
con ustedes muchachos
y empiezo
así otra vez
empiezo.

Y si….

2007-08-24T20:14:00.004+04:00

Ciudadano de la Boca
de la boca sucia
de la boca rota
de la boca cariada
de la boca hinchada
de la boca mulata
de la boca juniors
de la boca tana
de la boca a riachuelo pestilente
de la boca melancólica
de la boca enneblina.

Parias de la Boca
de la boca anarquista
de la boca maleva y lunfarda
de la boca turista
de la boca de paco quemada
de la boca inundada
de la boca hambrienta
de la boca rabiosa y clorhidratada
de la boca bolita
de la boca peruca
de la boca paragua
de la boca vieja
de la boca guacha,
y corre guachin
que te la pongo en las patas.

Integrantes del conglomerado de la Boca,
de la boca mórbida y sana
de la boca de niña
de la boca sin beso y besada
de la boca con quince familias en una muela
de la boca colorida
de la boca inaudita
de la boca alcohólica
de la boca ocupa
de la boca baldía
de la boca pachanga
de la boca María Juana Canabis
de la boca cosida.

Hombres libre de la Boca
de la boca irresistible
de la boca en el comedor
de la boca llena de poesía
de la boca enviguelada y folklórica
de la boca protestante
de la boca atea
de la boca esperanzada
de la boca mía a los parisiennes
de la boca histórica
de la boca combatiente y desaparecida
de la boca conventillera
de la boca enamorada.

Indeseables y simpáticos de la Boca
de la boca campión
de la boca desteñida
de la boca mal empalabrada
de la boca desquiciada
de la boca extraviada
de la boca insigne
de la boca delivery dead
de la boca citrino sustancia,
de la boca pulenta.

Vecinos de la República de la Boca,
en tamangos cimarrones
vengo llegando
Anselmo Maciel
con respeto.

Canción a la Ginebra (segunda parte)

2007-07-03T21:12:00.001+04:00

Ay!! muchacha de cabellera densa,
duérmeme las penas,
ciérrale las puertas,
que no salgan de farra,
con mis lagrimales a cuestas.

Ay!! niña hepática miseria,
escopeteame la sesera,
razón señora perversa,
entoname el himno de la patria en vela,
reventame de alegría pueril.

Ay!! nena callejera y solitaria,
no te digo nada,
llename la jeta,
emborrachame,
callame la impaciencia,
gritame tu verdad genital otra vez en las orejas,
cojenos la cobardía,
hacenos malevos.

Bienamado tu paréntesis de melancolía,
de un tiempo que no ha sido,
Piu sera,
Piu será,
(el perfume de todas las flores en la nieve)
tu lengua líquida
repitiendo los ecos,
de la risueña esquizofrenia.

Viento de Yaraví

2007-07-03T21:10:00.001+04:00

En la vuelta,
cara arriba,
el mejor sol sobando epidermis árida,
tendrá un mejor día,
cabalgatas en hipocampo,
hasta las albas de oxígeno desesperado,
el bulín de Rocha chillando,
la conciencia como una casa en derrumbe,
las paredes apolilladas,
y los cimientos con ratas exánimes.

Sabrivé!!
Sabrivé!!
tendrá un mejor día,
ya no más naufragios
en el verde agua de sus ojos,
ni siquiera goletas en sus costas rojas,
sólo el futuro trepando
cual enredadera triste por los rascacielos.

El mejor paisaje siempre estuvo adentro,
tendrá un mejor día,
es que sus verdadesno verán jamás nietos,
los gomías de felpa
cortados por la cabeza,
todos juntos harán la hoguera,
y el mundo se calienta,
y la soberbia humana tiene las piernas malformadas.

Una jornada lo servirán en taza,
con pan y manteca.

La arena del tiempo de a poco nos tapa,
la quimera quemada
la gran obra posmoderna,
blanditas las cosas para que no duelan,
ingentes las palabras
para que nadie se quede afuera.

La neblina está espesa,
y los hombres aquí en la vereda,
tendrá un mejor día.

En las cataratas se ahoga
la ceguera de una época,
que recién comienza.

Miscelánea en gris

2007-07-03T21:07:00.001+04:00

Un brindis por las entrañas de Anselmo,
la mesa está puesta,
el bosquejo de la tristeza en el muro,
frente a la hogaza pequeña,
la finestra tapiada,
los infantes juegan afuera.

El muchacho hondo,
se recuesta en la fosa del Pacífico,
será cuestión de maneras?
te inauguraste una peatonal de pocas luces,
en esa otra fosa que existe en su cara.

Sentimental enfermo,
Maciel llora con mocos y truenos.

Y los pibes de la rua,
crían sin vergüenza,
su deidad
para que alguien,
si!!
la reputisima madre calle,
los tutele.

Ranman
dale pues el tolueno de cada día,
ayúdalos a ofender a quienes los ofenden,
no los dejes caer en el panteón,
sin la latita llena,
de flores,
tibiecito,
cama con sábanas blancas,
guiso de lentejas,
llantas nuevitas,
madres bonachonas
sonando a cumbia en la cocina.

Un saluda la intemperie de la vida,
en condiciones de tristeza,
impón tus condiciones,
de bote en borrasca,
guarda lo que necesites en una pieza de la casa,
esteriliza tus fantasmas,
saca el calor aunque más no sea,
de las botellas de ginebra,
que te vuelva a transpirar el alma,
ya sabes el mundo no te espera,
factor sorpresa,
sería mejor que vuelvas.

Plaza Miserable,
profetas subdesarrollados,
predicadores quechuas,
se vocifera escudriñar las palabras de Dios,
leer el manual de la esperanza enana,
han decidido seguir a Cristo,
en su sangre vinada,
la ropa roída,
el ayuno eterno,
las crucifixiones
en las barriadas.

Miscelánea en púrpura

2007-07-03T21:03:00.001+04:00

Por lo que más quieras,
yegua muerta,
yegua impaciencia,
por lo que más odies,
descuélgame de esta pared sangrienta.

Por lo que no tengo,
todos los vértices,
llenos de luctuosas telas,
cuélgame de esta pobreza sulfúrica,
hazlo de una buena vez,
yegua castaña.

Alabastro pulido,
epitafio brillante,
quiso ser (puntos suspensivos)
luna de guantes.

El perdón de otoño,
desfoliación ,
mi epocada
faking machine,
faking machine.

Oníricas sustancias
multiplican las ranas,
las ranas púrpuras,
que vienen trayendo
la temporada de tragedias,
urdidas en un cielo como el Guernica,
pero de carne y hueso.

Paladar atrofiado,
los mancebos
sólo se alimentan de mierda,
ninfas de polietileno,
adheridas a los objetos,
tralarí,
tralarí
idioma agujero,
vacío el estómago,
silencio de perros.

Nike cultura,
Palermo hipócrita,
Salada apócrifa,
rubia mogólica,
te quisiéramos invitar a lamer vidrieras.

Hey perra sarnosa!!
Condoleezza Rice,
bordando una guerra
en el mantel sucio del planeta,
Lacan,
categorías de lo real,
shit!
shit!
shit!
lo imaginé,
giorno in the night,
cae la realidad del globo,
esa,
la que os habéis reamado
habitación contigua
onceavo piso,
merci,
merci.

Quilaqueo Primero

2007-05-16T03:43:00.001+04:00

Ahí va Anselmo,
se va algo encorvado,
algo ausente,
algo ebrio,
algo apurado,
apuntalado con mordida poesía,
camina sin caminos a Penjamo.

De talante araucano,
estaba mapuche sobre la tierra,
con algebras en la escuela,
y con los comunistas enamorando quimeras.

En mapudunhun le contaron a los oídos,
de la pena gruesa de su pueblo telúrico,
de la furia de los Malones,
arremetiendo contra los Dioses sadomasoquistas.

Que pájaro tan pedestre,
hombre pozo profundo,
entre guitarras y vino,
y mujeres se desenvolvía,
con absurdos gracias a la vida,
se emocionaba infinitamente de la vida absurda.

Chillan te puso viejo con sus temblores,
en las fronteras de Luís Araneda,
se hizo solo lo ordinario,
con tu Orodila opaca y quejosa.

Hermoso con su espíritu de longaniza,
se durmió de a poco en el olvido
y no hubo gallo que te despertara,
y si hubo tus hijas emplumadas,
volando con tus alas,
y si era la vida carbonizando los huesos,
con las astillas irremediables de los inviernos.

En bolas,
te vi en el patio emparrado
comiendo las uvas,
irreverente, desprolijo,
salivaste las costumbres,
en pleno derecho de tu locura,
abandonaste los modales, por los perales,
los sueños, por las siestas de frazada de plumas,
la boca abierta, por las mordidas precisas,
a los hombres, por tu ausencia de piedra,
a las piedras, por un presente de madera,
en un fuego monocorde y halzheimer.

Ahí va Anselmo,
conscripto en las husted malditas,
héroe en la esquina perdida,
tu alma infectada por la picardía,
te brindo las más abominables jornadas,
la vida con taquicardia ardiendo en el pecho.

Ahí viene Anselmo,
viene todo erguido,
viene todo presente,
viene conciencia e hilacha,
viene en sus manos trasnochadas,
viene en su ademán de borrasca callada,
viene con sus malas costumbre de esperaza.

Ahí viene Anselmo,
a quedarse,
en mis suelas,
mi sombrero y mis cascarrias,
viene en mi nombre entero
de poeta

La morena Quilaqueo

2007-05-16T03:32:00.003+04:00

Algo agarrado de tus trenzas siempre voy,
nunca tan lejos de tus largas polleras,
eternamente cerca de tu amplia frente.
Por ella, hice extensas caminatas,
me detuve a la altura de tus sienes,
y te saque las mil balas que te pegaste,
en los turbios días de turbias noches.

Bebiste la ponzoña con furia,
cuando tu guitarra no sonó tus heridas.
Casi inalterable candidata a mala madre,
segura protagonista en el canto,
parido por la vida,
por la muerte,
jamás por oquedades.

La tengo presente como un instinto
de piernas y manos delgadas,
gruñendo nunca por los rincones,
siempre por las avenidas de la casa,
socializando sus penas para no morirse.

Hubo días en que fue tan suave,
que creí que era un algodón
tañendo el charango.
Hubo días en que nos dio un beso de tifón,
almorzamos granizos,
cenamos un pariente al escabeche,
y nos fuimos a dormir con los brazos rotos
por un abrazo de hacha afilada.

Así es mi vieja como un si siete
de las milongas tristes.
Sus días hilarantes
generaron movimientos telúricos en el barrio.
Tuve licencia para el desconsuelo
en sus enloquecidas noches,
entonces fui aprendiendo a amar la vida
jugando sin amigos en la esquina.

Durante toda mi vigilia
me acompaño la música,
la música que era mi madre,
orgullosa de sus ancestros
peligrosamente triste por sus descendientes,
de cuerdas,
de cajas,
de tristezas yeguas
como la que monto siempre
de esta estridente manera.

Mi barrio

2007-05-16T03:30:00.001+04:00

Sos feo, tremendamente feo,
estas roto como los zapatos de Joaquín,
lleno de agujeros de la muerte,
plagado de roedores felices.
Oles mal como la libertad de los U.S estates.

Es de mal gusto su gente,
son espantosas sus calles,
ni luz,
ni gas,
ni agua tiene.
Digo colgarse,
digo dos garrafas,
digo junta en el balde.

Tiene nombre infame:
Barrió Vidriera,
cuando un puto árbol tiene,
es triste como el hambre,
es bajo como sus ranchos,
es grande como mi pie,
no me crees? Calzo un 46.

Ese es mi barrio,
y como los niños late urgente.
Es así simple llano,
no dice mentiras y muy pocas verdades,
no va a misa, se acuesta tarde.
Su gente tiene gusto a vino,
a mañana me baño,
a linda risa de comadres.

No tiene jardines,
ni gaviotas volando por el aire.
Tiene un canal
y ese canal es la vida inapelable
Son anfibios los purretes,
las mujeres, como el pan casero,
terrestres,
son bellas de tan fieras,
bien putas,
aman con descaro.

Es feo mi barrio,
sus hombres son de barro,
de leña, de puchero,
de risas locas y de baile.
Aman en sencillos términos,
aunque sencillamente les cueste.
Ese es mi barrio,
y yo me escribo con su mano
por siempre.

Cordura de un día como hoy, cuando tomo mates de ginebra,desde este once piso en que la vista del mundo es algo macabra

2007-05-08T00:10:00.000+04:00

Hermanos,

un cable para colgarme por las tardes,

digamos 8, 8 y media,

un micrón genital y turbio,

te lo dejo, lombriz ciega y depravada,

aquí había una hembra balando.

Encaramado en la trompas de Falopio,

los cigarros que consumen,

las bebidas que emborrachan,

perra erecta por colmillos de vergüenza,

Margareth Tatcher acicalándose las tragedias,

patíbulo de la historia
jarras rotas todo el tiempo

Donde esta la de la doble penetración anal que dijeron, veríamos?

“”… 6000 millones de hombres en el globo terráqueo, se estima 8000 para el 2020, se sabe que falta agua y que sobra monóxido de carbono…”

Se come feliz (veneno) en los Burger King

La directora con gesto panóptico mando llamar mi madre, el lunes por la mañana,
cuando huele a peste.

Son las Once

2007-05-07T23:20:00.000+04:00

Hay arañas de crochet oscuro
- y eso lo digo por que lo veo –
ventanal,
los nuevos modelos,
metamorfosis de porteños,
tango puneño que me hiciste mal y por eso te quiero!!

Administrando la muerte cada día,
nadie muere todos agonizan,
hay una patria en secesión,
en una plaza,
la Miserable
con hedor humano y calcinante.

Tiene la piel oscura
el pelo mota,
le digo un placer negra!!
ella abre las piernas
y veo
veo
Dominica,
sin erotismo
pura
pura
vulva.

Actualidades 2

2007-05-07T23:18:00.000+04:00

El mate caliente con el olvido hervido,
la casa llena de manchas que dicen que no estoy muerto,
sin esperar un solo segundo me olvido de sus tiempos,
con la existencia apretada entre los dedos
los abofeteo,
persigo mi descendencia,
lo hago con cuchillos carniceros,
con hachas taladoras,
con látex texturado.

Las banderas blancas las voy usando para prender el fuego,
los tratados, los firmo para seguir en conflicto,
me desangro en amores a mansalva.

la salida esta solo enfrente,
atrás el vació bien vació y mis casas quemadas,
a la gloria de los nardos me entrego
y todo huele tan bien
por mas que me sumerja en los gusanos.

Actualidades 1

2007-05-07T23:14:00.000+04:00

Hoy,
no me sale más lirismo que el de carne cruda,
sangrante,
rabiosamente enrojecida,
tengo espejos rotos para todos,
tengo gatos negros y sarnosos,
tengo tangos fatales,
tengo tanto asco que les convido,
como la mierda a los waters.

he decorado el mundo con escaleras,
hay una rebanada de niebla con extravió para todos,
mis libros publicando sus dolores sin consentimiento,
y yo con los sentimiento a ras del suelo.

Las maldiciones más abominables,
me embargan,
las letras en el tintero...

yo de apoco envenenado y mal alimentado.

Salgo sonoro e irritante.

Me marcho en las marchas...

regreso inscripto en los obituarios,
en los poemarios de los rufianes,
en los himnos inéditos de los bares que desconozco,
me voy derramando en manchas,
de vino sin tiempo,
de semen fresco y apurado,
de menstruación apasionada,
de hollín depresivo,
de sinverguenzura rayana,
de poesía engrasada en algún taller de Barracas,
de poesía paupérrima como mi casa en la Boca.

Les voy a ofrecer frases de bilis,
estoy pensando en le cerumen de sus oídos,
tengo una oda apestosa para sus conciencias,
tengan a bien recibir mis noticias infectas.

Son un mundo triste,
y ser triste es tan largo de explicar,
que no pienso en nada,
la unísona decadencia,
las gaviotas viajando en colectivo,
el desconsuelo infinito de ver el mundo,
organizado con injusticias de toda calaña,
de arriba a bajo y por todos los sitios.

no vendo verdades a nadie,
solo las regalo
y quiero que las guarden,
que las planten en sus patios
y que luego se las fumen.

Los libres

2007-05-07T01:20:00.000+04:00

("...para ser libre morir no alcanza..." Jose Larralde)
Corazones a la intemperie,
espíritus abrigados,
nadie hereda las rebeliones
son conquistas son batallas,
son jornadas férreas,
que duran la vida entera y una muerte y media.

Eternos peregrinos del destierro,
ahorcados en las nubes tienen en los sueños,
no poseen verdades solo mentiras bien convencidas,
no son buenos padres ni buenos hijos,
no caen bien a la usanza de los tiempos
y la historia acostada en los manuales
a regañadientes habla de ellos.

Ignoran la mesura de ser visitas,
solo saben fundar y lo hacen a borbotones,
desde el aurora hasta el ocaso
y desde el ocaso hasta el desvelo,
infectan de insomnio a los jefes y sus jefaturas,
no entienden ni un poco a las normas no las respetan,
salvo cuando lucen lencería erótica o se enrolan en guerrillas.

Ven el mundo real,
realmente como ellos quieren,
son blasfemos empedernidos,
están perdidamente enamorados de la vida,
odian que los ubiquen que los llenen de puntos cardinales,
hay un constante plan de fuga,
desde el paraíso hasta las tragedias griegas,
son estables comensales de la última cena
y como Judas solo desean una vida intensa.

Están,
solo están con su existencia,
y la defienden a ultranza,
aunque ganen o pierdan,
porque solo cuenta que son libres,
sobre la tierra, cuando están bajo ella,
cuando la sobrevuelan
cundo se levantan, cuando se acuestan,
cuando almuerzan, cuando cenan,
cuando están solos y lo sienten hasta los huesos,
cuando son solo un abrazo que los llena de alegrías inconmensurables,
cuando eligen las maneras de llegar a la tumba,
y cuando no hay manera de tumbarlos con sus instintos de saeta,
cuando aman infinitamente,
aunque dure un octavo de instante, aunque se parta la tierra,
cuando odian resueltamente la justicia ajena,
que los ajusticia por no calzarse la disciplina.

Y somos pocos,
porque cuesta mucho,
y ciertamente no tengo muchas razones para decir que soy libre,
pero lo soy amo profundamente serlo,
y me bandeo como el viento entre los cerros,
y siempre me abro paso,
y siempre me abro heridas,
y habito permanentemente el abismo,
y cada dos por tres me parto el hocico,
se me terminan las palabras
y no me quedan más que mis actos
para decir que soy libre,
y que ni la muerte alcanza.

Juana no duerme

2007-05-07T01:15:00.001+04:00

Esto apesta,
esto huele muy mal,
el futuro no deja de jalar poxirran,
no come más cosa que las asquerosas,
no duerme más sueño que los de resaca,
no disfruta más de la vida
que la depresión rallada,
no juega más juegos
que los de cadáveres por cielo.

Esto apesta
esto sabe muy mal,
Juana tiene solo certezas horribles,
un hambre puntual que la visitara cada día,
un desprecio gélido que la rodea, que no le da tregua,
una calle la camina en el espanto pegado,
una muerte dulce justo al centro se su tristeza.

Esto apesta,
esto se ve muy mal,
soy el soldado mortecino que huyo para otra guerra,
soy el cobarde que tala, tala y tala el árbol de lo que ama,
de precauciones llene la vida aunque no evite morirla,
vivo de allegado a una felicidad de ginebra.
vivo de prestado en una autocompasión que me encarcela.

Apestan todos ustedes
con su regocijo de gente buena,
apestan las madres y las abuelas
con sus recetas imberbes de cariño escuela,
los lunes apestan con furia rayana en las urbes del planeta,
las florerías apestan con sus amantes que no aman,
solo las frecias decapitadas y el desarraigo de las azaleas,
apesta Jehová con su pandemia de ovejas.

Tengo que decirlo con la faz lóbrega,
estoy triste y esto apesta,
Juana no dice nada
y nada dice nada
y nada pasa,
pero pasa que la serruchan como si fuese madera,
pasa que se puso fea
y las muñecas la desdeñan,
paso amarga, pasó borracha, pasó violada, pasó sin pasada,
paso drogada, paso veloz cuando el mundo soñaba,
paso
y no paso nada más que las injusticias descamisadas,
paso todo el tiempo
y nadie tomo nota de sus hechos desechos.

Esto apesta,
y quiero una pausa en la tragedia,
quiero un remanso para las Juanas,
de cada una de las latitudes de la tierra.

Esto que escribo apasta
por que las lenguas siempre están hediondas
y las palabras siempre fétidas
para explicar lo aciago,
para entender nuestras miserias,
que apestan,
apestan,
y apestan
como el pandemonium,
como las panaderías con su abundancia obscena
para quienes pueblan el hambre,

Esto apesta de punta a punta,
como la geométrica repugnancia
de los hombres que velan,
el ronquido desahuciado de la época.

Palomas

2007-05-07T01:00:00.002+04:00

Ay!!paloma triste de Buenos Aires,
los ascos son emociones graseras,
pareciese una premonición humana,
tú figura resignada vencida,
tus alas con vergüenza,
ya no remontan,
ya solo arrastran,
roedor emplumado símbolo posmoderno.

Ma´que libertad!!
comer y cagar,
comer y cagar,
y hacerlo otra vez
y volverlo hacer,
el cielo ya no es el cielo,
ahora es el techo,
los hábitos carroñeros el justo medio aristotélico.

Llovizna mierda en las plazas,
solo caen,
caen,
caen,
grises melánicas,
espurias envenenadas,
sin dudas,
sin agallas,
la paz la redujeron al sexo desenfrenado,
el romanticismo desfalleció en un árbol de la avenida Rivadavia,
a la mendicidad se entregaron infecciosas.

Ay!!familia enferma empicotada,
plumajes impertérritos exhiben su botulismo triunfador,
ave cóncava surcando el horizonte zócalo,
engorda,
muy gorda,
flaca desgarbada,
decadencia testimonial
y porteña.

El arte de la guerra

2007-05-07T00:58:00.001+04:00

Tan simple tan llano,
casi ordinario,
es un hombre viviendo,
con zanjas abiertas por todos lados,
con sitios de basura y sitios de gloria,
en el mismo lugar de sus días,
de cada día,
diarios.

Es el hombre antes del héroe,
el héroe después de quebrado y borracho,
el hombre después del hombre
y antes que nada un hombre peleando.

Lo consume el mundo,
no quiere dejar pasarlo,
sin hacerle por lo menos
cicatrices,
en su costado y sus frentes,
de mundo hedoroso
de grandes mediocres refinados.

Es una guerra
y no hay pretensiones
de salir ileso,
inscribir la gloria en el suelo que pisa
aunque sangre el cuerpo que lo lleva.

Malditas las cobardes,
que no te experimentaron,
en la alquimia del niño grande,
del gran niño,
canoso de saltos al barranco de los esperanzados.

Tendones,
agua fría,
trabajo,
domingos luengos,
Siberia en el cuarto,
la llave no abre,
abre?,
mujer,
clavo clavado,
comunistas,
lleno el armario,
Valle,
vayas,
enebro,
en curda otra vez
y así te voy recordando.

Guerra en las manos,
guerra en el bocho,
guerra en las bibliotecas y en las hemerotecas.
guerra en la parte de adentro de una familia,
guerra en el amor, incomprensible,
asquerosa, feliz,
guerra en la calle y en la vereda,
allá en el fondo y mas allá también.

Los ojetes cardinales,
los hongos atletas,
fútbol desde los pies hasta la Boca,
palabras que no nombran lo que imaginamos,
el orgullo pujando,
la dignidad pariendo,
los minutos etílicos de respeto,
y otra vez salud!!
compañero.

Que el gran silencio te acometa en la guerra,
que Genghis Khan te reclute,
y que la vida
no te salve.

Canción a la ginebra ( primera parte)

2007-05-07T00:56:00.001+04:00

Bendito enebro,
el de los frutos psicotrópicos,
bendito alcohol del demonio,
que a los malditos redimes con tus sabores poderosos,
hágase tu patria sobre nuestros desconsuelos,
hágase tu ira en nuestros postreros estragos,
que te derrames por nuestros sótanos afiebrados,
que nos inundes con tu legión de 39 grados
que Dios nos bendiga con una Bols repleta.

el cielo beodo.
La mirada en la hoguera.

Cosas que pasan

2007-05-07T00:49:00.001+04:00

Pan, clavos, leña, riñones,
una vitrola, discos, cuerdas ahorcadas,
néctar ubicado en precisas coordenadas,
abejas posesas del trabajo,
perros, gatos, ratas, moscas, cucarachas,
animales inanimados y domesticados.

Las agujas, sus picaduras, la ropa cosida,
los fósforos, el fuego, el incendio, las quemaduras,
los zapatos, las huellas, la pista, la encrucijada,
las guitarras, la música, el baile del alma, el ritmo del bobo,
la garúa, la humedad asquerosa desparramándose por las nalgas.

Una botella, un vaso, el infierno en los ojos,
un faso, un lirio partido, el olor a rosas,
a nardos y a cebolla,
una cama, los coitos furiosos, el vació, el abismo,
los tenedores, los saleros, las ollas, y los floreros,
los manteles, el desquicio, los vómitos, el inodoro mugriento.

La bicicleta, el rifle colgado en el living,
las velas, los libros haciendo la luz,
los patios, las riñas a muerte y a vida,
el cáncer, la arterosclerosis, el sida, el bocio,
los paros cardiaco y los paros marxistas.

Los vértices terribles de la mesas,
las patas rengas de las sillas de los bares,
los dedales en el costurero
y los calambres en cielos,
los lápices, las cartas, las palabras,
los almanaques inapelables, las tortas, los sombreros,
la ceniza en el cenicero, los pañuelos enmocados, los enchufes copulando.

Se les entra y se les sale, con el asombro,
con las manos, con los dientes, con las ganas,
con rabia amontonada, licuada, escasa
y no son buenas y ni son malas,
son solo cosas
que pasan.

Felicidad (a los cuentos que nos contaron)

2007-05-07T00:46:00.000+04:00

Cuentos de ratas que cuentan la alegría de las cloacas,
cuentos que no cuentan nada,
hubo veces contaron de un tal Marquitos
que siempre estaba blanco y por dentro rojizo,
cuentos de ratas que nos contaron cuando Apolillo nos hablaba,
cuentos que siempre terminaron mal,
contara quien los contara,
cuentos que comenzaban con siete puñaladas por la espalda,
las matrona cada noche contaron sus verdades espantosas,
que nos dolían hasta la locura lapida que nos resbala.

Cuentos de hadas violadas por querubines sátrapas,
cuentos de esperanzas cuantificadas en el rigor de las monedas,
cuentos de amores por siempre nuestros,
cuentos con sabor etílico y tacto de pubis,
cuentos en ritmo de zamba, de bossa, de joropo,
tango y el limbo de los mal sanos,
cuentos inmorales que nos llevaron a los olimpos,
cuentos que hablaron del despojo,
y los antojos de vivir como se nos venga en gana.

Cuentos roedores que nos horadaron las cabezas,
cuentos de meriendas de mermelada en la cara tostada,
cuentos para ser infelices con entusiasmo,
cuentos del tío que nos dijeron lo verídico,
cuentos firmados con las entrañas,
cuentos afirmados con la lira en cama,
cuentos de paramos florecidos,
cuentos de Jesús entre los vagabundos,
cuentos de Lucifer entre los prolijos,
cuentos que no nos contaron,
nos cuentan de lo que ha pasado.

Llamamiento

2007-05-07T00:41:00.001+04:00

Ven a mis confines sin confinarte,
ven a mis labios frenéticos de besarte,
ven a compartir unos tragos amargos,
que me brindare dulce como el almíbar,
aunque me cueste una fracción de vida,
aunque me enginebre para intentarlo.

Ven con tus puñaladas arteras,
ven con tu legión de amantes,
ven en el carrusel de tu belleza
tráeme esas enormes lunas que te cuelgan,
tengo que explayarme con la lengua,
sobre temas vitales, digamos imperiosos
para el devenir justo en medio de tus caderas.

Ven única y exclusivamente
cuando la libertad te galope la conciencia,
cuando naufragues en tus certezas,
ven a mis orillas que te esperan.
Trabaje sin descanso en un laberinto,
quiero que nos extraviemos con el Minotauro,
que esta en medida de fuerza.

Ven en las cuatro estaciones de tus ánimos,
ven con las manos baldías, pero tráeme algo,
ven con tu familia y tus familiares,
a mi poco me importan las instituciones históricas,
ven sonora e incalculable a destruir mis planes,
ven como un chaparrón a visitarme.

Ven sin la mesura, déjala en casa,
ven enferma, sin cura de amor por mí,
ven con tu corazón cuarteado,
a mis húmedas miradas de historia sentada,
ven con el pico y la pala, tengo tres paredes antes que llegues a mí,
ven con tus vergüenzas en mini falda que mis manos las desean.

Ven con las maletas llenas de teorías obsoletas,
hay que poner en vigencia la teoría del amor eterno,
la teoría que dice: que tu boca será lo último que sostenga en la tierra,
ven a alegrarme hasta el espanto redondo,
ven con canciones que no se cantar.

Ven de una vez,
me pisan los talones un escuadrón de cleopatras,
ven de cuerpo y alma borracha,
ven con la lira,
ven con la literatura que no ha sido escrita,
ven que yo estoy yendo
y nos encontramos
como siempre,
en los besos.

Mi casamiento( las semejanzas con la vida real corren por su cuenta)

2007-05-07T00:32:00.001+04:00

Hay conversaciones que solo se escuchan en funerales.
Es copiosa la cantidad de gente,
que pasa
de largo,
van al bautismo de un arca,
se necesita una ambulancia para socorrer a sus compungidas almas.
Los que llegan vienen ebrios, más turbados que nunca,
traen presentes envueltos en celofán y pasados hechos bolsas,
que detalle tan elocuente el de no decir nada,
ni cuando llueve ni cuando para.
La madre de la novia viene a estrenar la emoción numero once,
luce un conjunto de prejuicios que le combinan bien con la ropa,
los parientes se hacen notar yertos en almidón,
yo los atiendo con entusiasmo y ellos me acusan de mala praxis.
Las convenciones generales visten de frac para no desentonar con el nivel del acontecimiento.
La madrina practica el sexo verbal, el padrino hundido en el silencio
solo escabia.
Sirvo un banquete en el suelo,
los comensales se quitan las ropas y actúan como cerdos,
soy feliz y estamos como “chanchos en el barro” decía mi madre.

Nadie dice la verdad y esa será la condición para entrar (para estar en el mundo),
se puede hablar banalidades mientras se pican las venas.
Un sastre viene diligente con la mortaja a medida
y la novia se arruinara la carita con un gesto de conmovida,
ya pago la primer cuota del cementerio.

Yo musicalizo la fiesta,
y de tanto escuchar jazz la gente se vuelve loca,
a mí me da epilepsia,
y la novia ya esta otra vez estremecida
atendiendo a un invitado en su alcoba.

Pero esto es una boda, mejor dicho mí casamiento,
por eso nadie sufre, todos gozan,
mañana se embarcan en el arca,
para escaparle a las inclemencias de un acabo de mundo,
yo no se decir otra cosa que:”que sea lo que Dios quiera”,
entonces los miro y ellos me responden con un tremolo de pechos.

Me siento como el dueño del circo,
mientras me desplazo voy generando respeto entre los concurrentes,
en la esquina de la sala hay tres clítoris que me miran incisivos,
son las amigas de la novia que se ilusionan mirándome los zapatos.

En toda normalidad subyace un absurdo tan grande.

Ahora no puedo parar de repetir averiadas oraciones, de esgrimir refranes a cada instante,
“mas vale ver cien pájaros volando, que tener uno en la mano”
“en la casa del herrero Villalobos no faltan las botellas ni las guachas”,
“cunado el rió suena es que gorjea la pacha”,
“ si nunca te animaste a beber ginebra es que sos puto”.

Finalmente este acontecimiento tiene armonía, swing,
hay sirenas prófugas de la marina que bailan en la pista,
en el patio los más precavidos usan escafandra para sumergirse en la piscina.

Los desconocidos se organizan y dominan la fiesta.

Los hechos se precipitan,
el cura cambia la Biblia por un código penal,
me vocifera enfurecido:
¡la amaras hasta que la muerte los separe,
por que a nuestro padre le gusta si,
y si no obedeces en el fuego eterno te consumirá!

Yo opto por degollar a la novia,
de los invitados varias mujeres levantan la mano para remplazar a la difunta,
pero elijo casarme con un rico asado de costilla.
Hay estupor en primer momento,
pero luego todo retorna a la normalidad
y estamos otra vez como los “chanchos en el barro” decía mi madre.